Y al final, la vida se repite. Los males van por barrios y todas esas cosas que podrían llenar páginas y páginas de tópicos. También de fútbol. Hoy es el Madrid. Ayer, el Barça. El Atlético es eterno: eterno aspirante, eterno buen tercero, eterno equipo en crisis… tal vez por una identidad mal asumida, carente de realismo. Erróneo ajuste de parámetros. Hastío. Descalabro y ansiedad. El mundo gira igual.

¿Y el Real Unión? El principio de todo. La buena síntesis. Sin él, sin otros, sin mocosos soñando a ser mayores y padres cargando con sus hijos, sin patio de colegio, sin lluvia y barrizales pisados por tacos mal paridos, no habría fútbol. Hasta el más madridista lo agradece. Hoy le tocó a ellos. Mañana, al Barça. Al Atlético, ya saben, le toca siempre. Pisar mierda. En Irún andan de fiesta. Y en la Castellana, deberían. Por permitir aflorar viejos conceptos –épica, humildad, trabajo, sacrificio, honestidad– en un maldito mundo podrido de dinero. No lo tiene Eneko Romo. Ni Abasolo. Ni Salcedo. Ni Larrainzar, Iglesias o Gurrutxaga. Pero les sobran las pelotas; suficiente para hacerle seis goles en dos partidos al mayor presupuesto del mundo y recordarnos, a todos, que el fútbol es eso. Sólo eso.

Hoy sigue el guateque, el despelote. Más Copa. Más nervios. Que se lo digan al Villareal: cinco chicharros del Poli Ejido. Y al carajo. Nadie se acuerda gracias al Irún. O al Toledo o al Llobreagt. Qué se yo. Todo el mundo quiere más, aún a pesar de que todo es cíclico. Hoy el Madrid. Mañana, el Barça. El Atlético es eterno. Me entienden, ¿no?

Y perdonen el abandono de estos meses. Motivos personales… Es lo mismo; la vida sigue igual. Y gracias.