Debe de ser un chiste. Una verdad mal entendida que algunas quieren enterrar. Tal vez el libre albedrío intelectual de nuestros días que acaba por prostituir hasta el lenguaje. De todas formas, sigo sin entenderlo. Podría hablar de falta de respeto, pero sólo me sale aberración al tiempo que leo sorprendido la cantidad de sandeces que se escriben.

Por ejemplo, entra Gago en el equipo y se obra el milagro: el Madrid, sólido gracias al vilipendiado doble pivote, se asocia en torno a la pelota y comienza a dar muestras de lo que es capaz. Uno a cinco en Mestalla. Desde entonces, Gago-Diarra Sociedad Ilimitada. Inamovibles en el once. Luego, leo estupefacto: “El Madrid se arropa”. Hace sólo unos meses, con la misma idea futbolística, con los mismos hombres, con el mismo vilipendiado doble pivote… pero con Capello: “El Madrid se arruga”. Incomprensible.

Hay más. Remonta el Madrid otra vez. Cuatro a tres en una noche de montaña rusa en el Bernabeu. Sigo leyendo: “Fútbol y fe”. Por desgracia, a las seis remontadas en diez jornadas de los hombres de Capello, que acabaron por darles un merecido título capaz de sacar a un millón de personas a la calle, le sobraba la fe y le faltaba el fútbol. Por supuesto, según la opinión de algunos de esos de los que, quizás con razón aunque con poco tino, el del mostacho rubio afirma que pueden “opinar de todo sin tener idea de nada”.

Señores, créanme a pesar de que lo que voy a afirmar suene a herejía, a crimen rastrero e imperfecto en esta España cañí a todos los niveles, incluso el futbolístico: Capello es el mejor entrenador del mundo. Y me permito añadir otra verdad: sus equipos juegan un gran fútbol.

Su Milán, continuación de la máquina perfecta de Sachhi -aquel conjunto de ángeles negros que enterraron el sueño de una Quinta-, resultó un ejemplo envidiable de buen gusto. Al menos si por buen gusto entendemos ganar, vencer y convencer por cuatro a cero al Barça del tótem Cruyff. Su Roma, obviando el insignificante detalle de los títulos, ese al que algunos parecen dar la espalda, maravilló al Calcio. La zurda imperial de Chivu daba salida a la pelota que, tras circular al primer toque entre una maraña de centrocampistas, encontraba un digno fin en las botas de Totti o de Cassano. Dos creativos, dos artistas, dos delanteros que jugaban junto a un nueve, Montella, en ese equipo que nunca olvidarán los hinchas más fieles del Olímpico.

En la Juve, lo confieso, no jugó, trabajó. Como lo han hecho todos a lo largo de la historia de la Señora cuyo lema reza: “Por la disciplina al placer”. En su primer Madrid, sobran las palabras. Ganó la Liga de calle en un club que venía de firmar la peor campaña de su historia. Noventa y dos puntos y 85 goles a favor por sólo 36 en contra. Ese mismo equipo, con la inercia ganadora del italiano, conquistó la Séptima sólo un año después rompiendo más de tres decenios de sequía. Fue una Copa de Europa de Capello. Tal es así que Heynckes no siguió. No lo querían. El año pasado, Capello volvió a obrar el milagro. Se enfrentó al mundo para regenerar un club podrido. Lo logró, y en medio de la agitación de la tormenta, regaló otra Liga. El Madrid recuperó la hegemonía.

Para algunos, no fue suficiente. Decían que el equipo no había jugado a nada y que el Real Madrid debía de buscar la excelencia. Ya la tenían. Por eso ganan.