Un cántico incomprensible retumbaba por las entrañas del estadio aquella tarde. El sol, siempre eterno sobre el cielo, arrojaba agradecidos rayos que caían sobre un césped liso, inmaculado, de esos que hoy en día se plantan en dos tonos circulares buscando hacer agradable la visión. Silencio agradecido en vestuarios. Se palpa la tensión.

 
Los veintidós futbolistas, ya sobre el campo, recibían los destellos de los flashes. A fin de cuentas, la final de un Campeonato del Mundo atrae millones de miradas. Francia e Italia cara a cara. La vieja Europa contra la vieja Europa. Siempre Europa con permiso de Brasil y de Argentina.

 
El resto ya lo saben. La historia dice que Italia se impone en los penaltis el día en que Zidane se enzarzó con Materazzi. Sin embargo, alguna vez y sin que sirva de precedente, la historia miente. Aquel día, la Saura se impuso mucho antes. Gol de Toni. Remate de cabeza orientado con las flechas y el triángulo. Mis manos, sudorosas por los nervios, consiguieron imponerse y el mando obedeció. Milagros de la Play. Gracias, amigos.