1+1=2; 2+1=3; 3-1=2; 2-1=1; 1-1=0; Así de fácil son las matemáticas para Arquímedes, Thales de Miletus, Pitagóras, Albert Einstein, Galileo Galilei o Sir Isaac Newton. Así son, porque sí, y así serán, porque sí. Claro, sencillo, sin margen de dudas.

Lástima que el fútbol no entienda el lenguaje científico. Lástima que el fútbol no sean matemáticas. Lástima que en este deporte no imperen las leyes de la física. Lástima que no esté todo amarrado, decidido, ni se pueda prever. Lástima. Pero el balón no entiende de lógicas.

El fútbol es más humanístico. Más incierto, más caprichoso, más dramático, y por ello, más satisfactoriamente feliz. El balompié vive del azar, de la incertidumbre, del quizá, de la inseguridad… tal como los hombres, seres diminutos que luchan ante un fatum, un destino fatal.

¿Ocurrirá o no ocurrirá? Sorpresa. Lógica. Lógica. Sorpresa. La gloria del pueblo. La victoria del emperador. Esto es este deporte… una lucha titánica contra el orden y la lógica del mundo… un alzamiento del caos, de lo imposible y de la emoción.

Aunque la mayoría de las veces, el 99′9% para ser matemáticamente rigurosos, por rutina vence la lógica; este porcentaje incierto e ínfimo, anima las pulsaciones, aviva la esperanza, y sueña la ilusión en el cosquilleo del alma, imaginando una sorpresa mundial, un sueño que se alimenta en el corazón… una victoria del humilde y del pobre… un cambio en la ruta hacia la gloria.

Y ejemplos hay muchos. El último, en la Copa América. El Brasil con menos música de la historia, el Brasil más trasalpino, el Brasil más anónimo, el Brasil más gladiador, el equipo con más jugadores estéticamente feos, fue herido en el primer combate. Luego, hipnotizado y ausente, agonizando se plantó en la final para morir con dignidad.

Entonces, sólo entonces, con la facilidad de quien limpia la escalera, barrió a las estrellas Argentinas. Impotentes, desconocidas, horriblemente malas. Una caricatura de sí misma, no pudo con una samba a base de orden, táctica y calculadora de un equipo comandado por el comandante Dunga, al grito de Patria, victoria o muerte.

La marioneta Argentina, impotente, lloró, no por mí, como reza la canción, sino por ella. Y otra oportunidad perdida. A esperar… este país, que ama el fútbol como nadie, se apaga internacionalmente, soplo a soplo, a pesar de la lógica victoriosa que se le supone.

Por lo demás, en esta Copa América poco hemos descubierto. Destellos de luz, simplemente. Nery Castillo, el último mohicano. Arte puro a madurar: un control en el punto de penalti, un sombrero al defensa brasileño, y un toque sutil hasta la red. Golazos bellos. Messi, la pulga que enamora pero no gana torneos. Alguna promesa. Desigualdad tremenda entre las escuadras o goles espectaculares en campos de Segunda División, obra de obreros que sueñan, mientras se quitan la camiseta, en su pedacito de instante en la historia.  

Estarán contentos los matemáticos, que respiran aliviados. Al fin, han ganado los de casi siempre. Mientras, los marineros errantes seguirán haciendo cábalas, seduciendo al destino, soñando con lo insondable. Y buscando paraísos perdidos y topándose con otras tierras en su camino. Nuevos Colón que anhelan el cielo, y se lo encuentran por error, por sorpresa, contra la lógica, en el plantea tierra.